In des Waldes stiller Nacht,
verborgen tief im Dunkel,
steht ein Baum, schwach in der Pracht,
und ich hüt’ ihn wie ein Funkel.
Er steht still, beugt sich dem Wind,
gebrochen, doch voll Würde,
und die Liebe, die ich find’,
ist still in seiner Bürde.
Ich horche auf die Sprache: Wald,
die leise spricht und wahre,
und jener Baum, so kalt, so alt,
trägt Schweigen als Gefahre.
Aus tiefer Wut, ein Sturm beginnt,
ein Seufzen in den Zweigen,
eine Träne, die im Dunkel rinnt,
doch Wurzeln können schweigen.
Aus meiner Seele tiefem Ort,
wo Wunden nie verheilen,
reiße ich Wurzeln mit mir fort,
in stiller Hoffnung, ohne Eilen.
